Otto

Viernes 19 de febrero

 

-Hoy el aire se respira distinto.

Después de tu luz tan sólo queda la sombra.

 

Eras una ola de alegría

que se envuelve suavemente

en su espuma y su fuerza.

 

Pero ahora qué decirle al viento.

Qué contarle de estos quince años contigo.

Cómo hacer de las sonrisas un escudo de cristal inquebrantable,

cómo explicarle que has sido el hermano que nunca tuve.

 

Ahora el mundo es blanco y mudo,

la lluvia transparente hace más daño,

ahora la ausencia es lo que más nos duele.

 

Porque te quiero.

Y los árboles tienen menos de árboles

y la casa se siente vacía

 

y las montañas son menos montañas

y el cielo tiene mucho menos sentido

ahora que no lo miras.

 

Pero el mar siempre regresa aunque sea distinto

y que una lágrima en cada palabra sirva como recuerdo.

 

Lo repetiré hasta que se me agrieten los labios,

lo repetiré hasta que me sangren las manos,

lo repetiré hasta desgastar el aire:

 

Te quiero.